Iba a escribir la última carta

pero olvidé el boli a propósito

y en eso de evocar tu cara

me enfrento a un problema insólito 

Derramo una a una mil lágrimas 

de hormigón, mármol y cerámica

que caen con un estruendo tácito

y hacen polvo esta crisálida 

Contemplo desnudo un mundo

que seguirá escriba o no escriba

un mundo que orbita iracundo

cuando sabe que no lo miras

Yo tenía palabras sórdidas

sobre alambre sogas y espino

yo tenía más que retórica 

y hoy no soy ni lo que he sido

Y si hago un recuento rápido

lo que dejaría no es mío 

un lugar vacío y pálido 

retratos donde no sonrío

Manos bien llenas de nada

bolsillos rotos y vacíos

quizás un corazón -me extraña-

marcada el alma de los míos

Y eso me disuade creo

y al mismo tiempo me hace polvo

porque también está ahí el miedo

y yo prefiero vivir solo

Allí donde no decepcione

esta carta no tenga remite

y el remitente se cerciore

de que no es tinta lo que aflige

Allí donde lance la carta

donde no me tome el desánimo 

allí donde encuentre tu cara...

Tu carta vacía y un pálpito