Hace tiempo que quiero escribirte unas líneas,
de esas cobardes, canallas y traicioneras,
arrancadas directamente de mis vísceras,
de esas que de mentirosas se hacen sinceras:
Volveremos entre la lluvia;
seremos frío y tempestad.
Nos veremos en el rocío,
respiraremos humedad.
Y mi insomnio tendrá hambre,
y mi mar querrá septiembre.
Y seremos dos gorriones
anidando entre los trenes.
